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Erase un buitre que me picoteaba

Los pies –Franz. Jus, cúbreme: haz

De mi sangre una flor, un geranio atado

A mi saco sucio, sé mi luz. El jaibit

Mi corteza. Palabra cayendo: y la ciudad

Se movía en mareas y remolinos, mientras

Del asfalto brotaban apio y aceite. No soy

Pirámide –en desierto o meseta, el viento

No se apiadará de mí: caparazón, insecto

Gigante, “Gregorio, Gregorio ¿qué pasa?”

Sólo rueda el mundo, un escarabajo detrás:

Nada acontece –todo en orden; arden mis

Pies. En un lago las ranas cantaban y

Jugaban –Juan Ruiz, pescozudo y velludo

Trae un fusil, suéltalo. Yo me voy hasta

El despeñadero: se desmorona la montaña;

Copses are set to banquet. El cielo en

Esta parte del universo es de hojalata;

Espejo turbio: Sayum. Cro, cro! Y el agua

Se entrevera en las totoras. J’écoute les

Appels d’un monde quise noie, ¿quién se

Atreve a amar la carroña que nos envuelve?

¡Franz, Franz, no hace falta: el buitre

Se ha suicidado en mi garganta!

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De: "Dispersión de cuervos" (1999), que espero reeditarlo el próximo año.